Journal Rebel… Tiroteo Escolar #289

By: Itzia Ramos

Empujo la puerta y la luz del día me ciega.

Caigo mientras hombres se acercan

y me piden levantarme,

las manos en mi cabeza.

Caminamos en fila al patio de la escuela

mi madre me espera llorando

y me dice que me ama,

pero yo no puedo responder.

Las palabras queman mi garganta

y mis manos

no dejan de temblar.

La muerte y yo nos volvemos viejas amigas,

¿quién sino ella para saber de silencios?

en este cuerpo existe demasiado dolor

como para sacarlo,

se aloja en cada una de mis células

y me recuerda, a cada segundo

que mi existencia nunca será la misma.

Soy la interlocutora de tragedias ajenas

la transeúnte atrapada entre dos fuegos

ninguno es amigo y ninguno me escucha,

me asfixio,

no soy una pared para pintar sobre la sangre

no soy un vidrio roto para reemplazar

he perdido cualquier rastro de mi identidad,

toda la vida seré asociada a una noticia

y un tirador,

entrevistas y miradas indiscretas

sólo otro número en una noticia amarillista.

¿Cómo caminar por estos pasillos

sin que se hagan cada vez más largos?

Existo en un mar de mochilas transparentes

y detectores de metal,

asambleas, un mar de velas,

2 caras que nunca regresarán,

la campana suena y es hora de regresar al mundo real

no puedo seguir haciendo esto.

Pasarán 2 meses antes de las primeras lágrimas.

Tomo aire como si al fin despertara de una pesadilla,

estoy de nuevo barricada en el salón

rezando por volver a ver la luz del día

rondas de balas y una negra gabardina,

mi amiga cae al suelo mientras corremos

nunca se volverá a levantar.

Caigo al suelo y grito de dolor,

grito como si estuviera pasando de nuevo

«tú no puedes acompañarme,

tú te has ido,

¡ya no estás!»

soy un hoyo negro que se ha abierto

y absorbe todo a su alrededor,

debería haber sido yo.

Debería haber sido yo.

Esto no ha terminado,

esto no tiene un final,

esto me perseguirá toda la vida

¿no es cierto?

El mundo se negará a escuchar, lo sé.

Viviremos en una página de Wikipedia

otro tiroteo escolar

el último hasta que alguien llegue

y en dos minutos arruine cien vidas

como arruinó la mía.

Y culparán a los videojuegos,

a la televisión, a que nadie intentó ser amigo del tirador

a la mala seguridad, a la policía,

a las víctimas por ponerse en su camino,

nadie nunca podrá quitarles sus preciosas armas

las semillas de odio

que con tanto gusto plantan,

siempre habrá un dedo con qué señalar

sin necesidad de verse al espejo

una nueva noticia en la televisión

por la cuál orar

y un nuevo día por el cuál temer.

Una nueva mañana que ninguna

de esas vidas perdidas

llegará a ver.